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miércoles, 9 de noviembre de 2016

Mª JOSÉ DÍAZ BRUZÓN


Me llamo Mª Josefa Diaz soy de San Fernando, y escribir para mi, es plasmar mi sentimientos en letras,
En el mundo de las letras me siento bien porque en él me busco busco el corazón en la mente.


RELOJ DE ARENA

No quiero reloj de arena ni espejismo en el tiempo, ni quiero minutero loco ese que con su tic, tac va marcando el silencio. No quiero mentes vacías ni bocas que no lleven eco ni seres perdido en su mundo ni perdido en sus adentro. No quiero corazones rotos
ni oasis en el pensamiento ni alma perdida en la nada ni la nada a destiempo. Solo quiero sentir en las venas la sangre y en el corazón sentimiento para que fluya la magia para que nazcan los sueños que la ilusión brille que le de luz, al universo. Dicen y
dicen mentes sin sentido que solo vivo de sueño que alma la llevo rota que va desgarrada por dentro. dicen que vivo y vivo. Que solo vivo, de remiendo.



SI QUIERES SABER
Si quieres saber de mí,
búscame.
En las sombras de la noche
y en el sonido del silenció.
En los suspiros que vuelan
con recuerdos del pensamiento.
Y en esas gotas de agua,
de ese mar que se lleva dentro.
Si quieres saber de mi,
búscame.
En tus pensamientos y
en esos recuerdos guardados...
Los que le robaste al tiempo.
Si quieres saber de mi,
no dejes que la tristeza
ahogue tus sentimientos.
Y regálale tu risa,
regálasela al viento.
Para que no se esfume con el aire
Para que me visiten en mi sueños.
Si quieres saber de mi,
pregúntale a las estrellas,
pregúntale al cielo.
Y a la Luna, picara luna
ella sabe de mis secretos.
Porque a escondidas,
se asoma a mi ventana
para leer lo que te escribo
en mis versos.
Si quieres saber de mi,
Ay! no me preguntes,

por ahí pregúntale al universo.

PIO ROMULO ZELAYA CASTRO


Nació en Lima en 1972. Actualmente vive en Jaén. Andalucía.
Es un poeta que toma contacto con la poesía desde muy temprana edad a través de la declamación, admirador de Romualdo,  Machado, Chocano y Rubén Darío. Descubre su propia poesía como su estilo de escribir en general.
Con su poesía dice que, no trata de hacer literatura, porque es ponerle palabras a la música de sus pensamientos y trata con sus versos de decir una palabra que lo represente y le haga decir algo de lo suyo más íntimo.
Ha participado en varios recitales poéticos sobretodo en Andalucía y algunos de sus poemas están publicados en las recopilaciones de los mismos.


SI FUERA VERDAD TU NOMBRE
​I.​
Anatema nacida de voz femenina
y humo superficial de brebaje
viajera desde el fin de la tierra
medio camino en Astur,
nigromancía para traer del Parnaso
odas, rimas y vates,
impronta en mis retinas
pinacoteca de una sola mirada
tu sonrisa el hechizo
tu nombre mi sentencia

II.
​Me he hecho con tu nombre
una ilusión en esta ciudad
ya era feliz antes de encontrarte
me he inventado un lugar con tus letras
para seguir caminando sin camino.

El frío que afila los bordillos
y cristaliza las tibias
no me decepciona
abriga el vacío de estar vivo.

El cielo gris enciende
el brillo de mis ojos que incansables
siguen buscando tu mirada
esa que congeló
una mágica mañana de Madrid.

III.
​Soñé que en un beso
se atenuaba tu rostro
caían tus párpados
en gesto conjunto con tus labios
insinuando esa hermosa sonrisa.

Te soñé y no quise despertarme,
una noche de jueves
esas de la poesía
desperté con el sabor de unos labios
y no dudé en darles tu nombre.


II.
Si fuera verdad tu nombre
estaría enamorado de ti
tendrías a mi corazón palpitando
al ritmo de tus pestañas
aguardando rayos de luz
en la sonrisa de tu mirada
y buscando la luna
en cada reflejo de tus ojos negros.

Si pudiera escribirte versos
confesaría la pasión de mi ilusión
y no cesaría de gritar
que me enamore de ti
en un golpe de mirada,
la belleza justa del encanto.

Yo no soy el poeta pianista
que no se perdona
el silencio de aquella noche del alma
para llamarte eternamente bonita
solo soy el poeta atrapado en el tiempo
que traiciona al silencio
tan solo para dejar a tus pies

un ramillete sin rimas.

martes, 8 de noviembre de 2016

FINI MARTÍNEZ


Y de pronto, cuando estaba entre los brazos de mi madre sintiendo tan de cerca la ternura, creo que ahí, en ese momento, empezó a gustarme la poesía.
Ella me estaba dando de mamar el mejor poema de amor.

Nacida en San Fernando entre la sal y el salero, en un Colegio de monjas, aprendí lo que era un verso, una estrofa, una metáfora, alejandrinos, romances…, y las ansias de escribir mi propio libro de sueños.


                   POR MI CULPA

DESPLEGAR TUS HOJAS
Y ESCRIBIR ALGÚN NOMBRE DE AMOR
EN ESTE MAR EN BLANCO,
UÑAS DE SALAMANDRA QUE DESCONCHEN
CON UN TOQUE DE PICASSO
LA CAL DE TUS PAREDES
Y CREARTE,
QUIZÁS SEAS EL POEMA TORPE,
LA METÁFORA QUE ENCUENTRE MÁS DIFÍCIL
O SIMPLEMENTE UN LEGADO QUE DEJE
OCUPANDO UNA CARPETA ABANDONADA
CUANDO YO YA NO ENCUENTRE MIS REFLEJOS,
AHÍ TE QUEDARÁS YA PARA SIEMPRE
Y QUERRÁN AVERIGUAR PORQUÉ LE DI A TU CUERPO
ESTE NOMBRE TAL VEZ EQUIVOCADO,
QUIZÁS SERÍA MEJOR LLAMARTE SUEÑOS
O ALONDRA HERIDA O NOCHES ENJAULADAS
O CAMINOS
Y MIRA, TE LLAMÉ “ POR MI CULPA”
POR MI AFÁN DE QUERER ENAMORAR…… A LA TERNURA.


     ME FUI A BUSCAR TU VIDA

PORQUE NO ME DI CUENTA DE QUE YA TE TENÍA
ME FUI A BUSCAR TU VIDA MÁS ALLÁ DE LA NUESTRA
Y MEZCLE LOS AROMAS DE JAZMINES Y ABRAZOS
DE GERANIOS Y BESOS,
DE BUGANVILLAS COPULANDO EN LAS PAREDES
DE LA PALMERA EXHAUSTA POR EL VIENTO
DE LA GRANADA ABIERTA QUE PICOTEAN LAS AVES
DE LA NARANJA ROTA QUE SE CAYÓ A DESTIEMPO
Y NO ENCONTRÉ TU AROMA
NI SIQUIERA TU PIEL SE PARECÍA A NADA
QUE TUVIERA QUE VER CON ESTE INTENTO,
PORQUE NO ME DI CUENTA DE QUE YA TE TENÍA
HE VUELTO A OLER TU VIDA PERFUMANDO MI CUERPO.

JUAN ANTONIO CARRASCO LOBO


Gaditano nacente y cañaílla viviente, reside en Sevilla desde 2001, donde estudió Psicología; pero descubrió que era capaz de llegar antes al alma por medio de la Literatura, que a conocerla a través de Freüd.

Fue en su perfil fake de Twitter –como él dice-, @PoetaGaditano, donde encontró en la poesía una forma de expresarse, hasta entonces, casi ajena. Puede decirse que su amor por Cádiz lo hizo poeta, o lo que es lo mismo: Cádiz pare poetas que no sabían que lo eran, aunque siempre se autodenominó rimador.

Descubrió, tal y como indica en esta red social, que la poesía es un arma de inspiración masiva.

Articulista habitual en los medios digitales IslaPasión (San Fernando) y Revista Letra Libre (Sevilla), y versador de ocasión en la página PoetasHispanos.net., ha prestado su pluma para revistas y blogs literarios en España y Argentina, y para colaborar en publicaciones que lo hayan requerido.

En junio de este año presentó su primer libro en, <<De profundis. Relatos y poemas de un hijo pródigo>>, de editorial Punto Rojo, en La Isla y, si nadie lo remedia, en diciembre lo hará en la capital hispalense. Ahora está inmerso en otros proyectos, como su primera obra narrativa.


Para finalizar, hay quienes tras conocer su poesía y su forma de describir, lo asemejaron a Bécquer, Juan Ramón Jiménez, Lorca o Machado; sin embargo, considera que quien se nutre de maestros tales, termina por ofrecer, como pretende, otros conceptos innovadores. Es un poeta con un optimismo irredento que, como plasmó entre las hojas de su libro, insiste en que la inspiración, como el aire, se respira.




Por t(u)i(t), enamorado


Me lo dijo un pajarito
un día cualquiera,
que te habías enamorado
de ciento cuarenta letras.

Tú hacías tuyos mis poemas,
que ingenuo escribía,
y surgió una historia de amor
detrás de cada etiqueta.

Era tu corazón una arroba
que precedía a mi nombre,
y no sabía que tus <<me gusta>>
eran notas de amor secretas.

Redes del destino
que atrapan sin aviso;
historias de dos vidas
que, separadas, se encuentran.




¿Pasa el tiempo?

El tiempo es aquello, dicen,
que discurre junto a ti,
ajeno.

Indiferente,
latente a veces,
con paso lento.

Inapelable,
paciente,
en silencio.

Tú eres aquello,
efímero testamento,

que pasa junto al tiempo.

lunes, 7 de noviembre de 2016

CRISTOBAL GARCÍA SUPERVIELLE



Nací en Cádiz, no sé cuando pero dicen que en Abril de 1.952. Será verdad porque así consta en mi DNI. Y, por lo visto, vine al mundo con un lápiz (si no pluma) en la mano; pues por mucho que me empeño, no recuerdo cuando empecé a escribir. Lo que sí creo es que no dejaré de hacerlo. (Confieso que lo he intentado en ocasiones, pero…, aquí me tenéis.
En mi juventud participé en tertulias y recitales, sin éxito alguno. “Bueno, -me decía-, si yo escribo para mí…” (Y era verdad). Por lo visto, al cumplir años,  maduré como aprendiz de Poeta; porque los pocos que tuvieron acceso a mis escritos me animaban a que concursase. Tan pesados se pusieron que un día, (habiendo superados la cincuentena), osé empezar a presentarme a certámenes.

Y, hasta la fecha me han considerado merecedor de los Premios Internacionales “PLATERO” en 2.007; “POETA BENTO” en 2.010; y “JUAN ATILIO BRAMUGLIA” EN 2.014. Los Nacionales “VILLA DE MADRIDEJOS” en 2.012; “BARBARA DE BRAGANZA” en 2.013; y “RIOPAR” en 2.015. También de los 2ºs Premios Regionales “RODRIGO MANRIQUE” en 2.011 y “ALFONSO MONTEAGUDO” en 2.013. Amén de menciones  honoríficas en EE.UU., y República Argentina.

Espero que en el próximo ENCUENTRO nuestro pueda ofreceros la edición de todos ellos compendiados.


FRESCO HOMENAJE AL POETA-AMIGO
EN SU ANTOLOGÍA INCOMPLETA


   Se diría que me aguarda; que está presto a mi llamada
   cuando, -ayuno de Literatura-,surco los estantes
   con la vista y con las manos, en busca de la tibieza
   de los textos que, (apenas ordenados), se hacinan en los
      [anaqueles.

Siempre; como a mi encuentro, -constante-,surge
el libro de mi amigo: un poemario que se llama
a sí mismo: inacabado.

                                             (…”¿Para cuándo
el final, poeta; aún
                      no?”…


Y responde la sonrisa de silencio
del que lleva en su mirada
las rimas totales del misterio y del azul).


Las páginas son como pañuelos; sus poemas
confortan el desvelo, (el casi-llanto), al que me aboca
un afán rayano en lo demente
por alumbrar “una danza de palabras”.


¡Cuánto bien me hacen sus versos
encendidos de bondades!
¡Qué recreo, su lectura
ahíta de armonía y de mensaje!


Me llenan y me mueven
sus estrofas; me señalan, cada vez, un rumbo
nuevo; me descubren una senda
fresca y virgen a seguir en mi escritura.


Ajeno, en tanto, anda el poeta-amigo (su hacedor) por  
                                                         [encerados
color de olivo, planteando, -tiza
en mano-, teoremas, ecuaciones, enunciados…, a unos
  [pocos aprendices
de la ciencia y de la  vida
que combinan la lección con ilusiones.