Rosario Sánchez Cubelo

Mª del Rosario Sánchez Cubelo.  Nacida en la ciudad de Cádiz. 55 años. Maestra.

Al editar mis datos personales he omitido intencionadamente nombrarme “poeta”. Y es que, a medida que voy leyendo a “los grandes” a los verdaderos poetas, más reparo me da asignarme tal título, o reflejar en mi biografía algún que otro reconocimiento literario que logré; así que me pregunto de qué forma he de reflejar mi vínculo con la literatura.

Qué tal si les digo tan solo, que amo a la poesía Que la amo aún en los tiempos de estío en que ella me abandona por completo, y parece haberse ido a refugiar en otros brazos amantes. Qué tal si les cuento, que con tenerla cerca me conformo, y que no espero  más, que el guiño de vez en cuando, de sus embajadoras: las musas.

Hay un recuerdo de ti.

Hay un recuerdo de ti en esta noche en vela.

Palpo entre costurones los sueños

que ayer unieron nuestros cuerpos.

Comprendo, tal vez tarde,

que artilugios de amor, los versos,

no deben usarse en vano

y los míos ya no alcanzan su fin.

Se desprendió de ellos

ese verbo primigenio, inocente, con que escribía

para ovillar tu nombre entre sus volutas.

Qué haré.

Qué haré en esta noche en vela

si se impuso el tiempo del silencio

y andan las horas desplomándose

mudas de cansancio

sobre mi vientre.

Qué haré si sonó un toque de queda,

una orden de retirada

a todas las palabras que escogí para definirte,

para reconocerte…

Qué haré.

El Leve peso de mi almohada

Anoche,

coloqué la almohada sobre mi cuerpo.

La abracé tan estrechamente

que hasta me pareció sentirle latidos por dentro.

Yo no sabía que las almohadas tienen corazón.

Anoche,

abarcando su ternura entre mis piernas

le fui musitando mis silencios,

se invadió de ellos el aire que nos separaba,

zozobraba inquieto por nuestros costados.

tan estrecho era el contacto…

Anoche,

abrazada a mi almohada

entre el jergón y ella jadeaba un desconsuelo.

Anoche, mientras me comía mi almohada a besos,

bajo su leve peso creí morir de soledad.

Yo desconocía que las almohadas consuelan y aman

como nadie en este mundo.

Autora: Rosario Sánchez Cubelo