jueves, 12 de octubre de 2017

JUAN EMILIO RÍOS VERA


Licenciado en Filología Hispánica. Presidente del Ateneo “José Román” de Algeciras y de la Sección VI del Instituto de Estudios Campogibraltareños. Presidente de la Agrupación Poética “José Luis Cano”. Socio del Ateneo Republicano “Blasco Ibáñez” de Valencia y de la Asociación de Poetas pro Derechos Humanos.  Premio "Aljabibe" de Poesía en 2012. Escudo de Oro de la Unión Nacional de Escritores.

Poeta, narrador, articulista y novelista.

Entre sus obras destacan: ENGENDROS DE LA IRA (poesía), LA ÚLTIMA COLUMNA ANTES DEL PRECIPICIO (artículos periodísticos), EL CASERÓN DE LA MALMUERTA (relatos), LA MUJER ESQUELETO (leyenda ilustrada). Está a punto de publicar su primera novela: ABDUL, EL MORO ASTURIANO junto a Ahmed Ksiri.

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MAR QUE AMANECE

            Tu cuerpo marítimo,
            salada claridad de tu horizonte,
            mi mar prometido y anhelante,
            el agua que llevarse
            a los labios sedientos,
            a las manos agrietadas
            y surcar tu carne líquida
            como náufrago de la belleza,
            como explorador de mareas
            y coleccionista privado de caracolas.
            Dormir mis ojos de tierra
            en la espuma de tus pechos
            donde habitan los dioses
            de la tormenta
            y modelar castillos de arena
            en las corrientes violentas
            de tu pezón como faro ridículo
            entre la galerna
            que todo lo devora
            en su impaciencia.
            Arribar a tu bahía tranquila
            con mi insegura patera
            de carne lacerada
            y quedarse a dormir
            en tus profundidades,
            en la desembocadura
            anhelada de tus ríos
            caudales donde amanece
            el mar de los sentidos.


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Hay dos cosas infinitas:
             el Universo y la estupidez humana
             y del Universo no estoy seguro.

                               Albert Einstein

              Mi estultifobia es ya
              tan acusada, tan severa,
              que me gustaría sobremanera
              que el camarero hindú
              que me sirve el pollo tandurí
              tuviera una tesis doctoral
              sobre Omar Khaillan
              y que conociera la obra completa
              de Rabindranath Tagore y supiera
              sabrosas anécdotas sobre los
              libros que tradujera del indi
              Zenobia Camprubí y nos recitara
              versos vinosos a la hora
              de los postres,
              que el cocinero chino
              que me prepara el pollo al limón
              fuera un experto en la filosofía
              de la perfecta vacuidad,
              que el turista japonés
              que se sienta en el asiento
              de al lado del autobús
              supiera componer haikus
              sin necesidad de escribirlos
              en el papel y el insufrible
              trayecto de Algeciras a Sabinillas
              se convirtiera en un torneo apoteósico
              donde ambos nos desafiáramos
              con sublimes haikais sobre lotos
              y peonías, el habuki y las geishas.
              Pero la realidad siempre, amado Luis,
              se impone al deseo y no paro de toparme
              a diario con aventajados adoradores
              de Belén Esteban y de su mostrenco bestiario
              de palmeros que les ríen las gracias.
              ¡Qué fatalidad!


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