MUSTAFA AL QARNAH

 

Poeta y novelista jordano, expresidente de la Unión de Escritores Jordanos y miembro de la Asociación de Escritores Jordanos, es una de las voces literarias destacadas del panorama cultural jordano y árabe.

Posee una rica trayectoria creativa en la poesía y la narrativa, caracterizada por la profundidad de la visión, la belleza de la expresión y el interés por el ser humano y sus interrogantes.

Sus obras han sido traducidas a varios idiomas del mundo y han recibido una amplia atención crítica y académica, siendo objeto de numerosos trabajos de investigación y tesis de maestría y doctorado.

Ha combinado la creación literaria con la labor cultural, contribuyendo al impulso del movimiento literario jordano y al fortalecimiento de la presencia del escritor y del creador en la vida cultural.

Continúa su trayectoria como un escritor comprometido con la palabra y como una voz creativa que enriquece el panorama literario árabe con una experiencia singular.

Quiero llorar un poco,

un poco, como lo hacen aquellos que regresaron de la muerte.

Quiero clamar auxilio en la puerta de esta noche.

Quiero tirar del viento por sus cabellos para que vuelva,

para dispersar estas cenizas

que habitan en todas las cosas.

Quiero respirar algo, aunque sea un poco;

abrir la ventana

para que pase la luz.

Quiero gritar para despertar a mi propio ser,

para escucharme cuando este atardecer quede en silencio…

y luego caminar,

seguir mi nombre,

huir hacia la puerta.

Quiero enfrentarme a esta mañana

y preguntarle:

¿de dónde has venido?He mantenido un tono poético cercano al original árabe, intentando conservar las imágenes de la noche, las cenizas, el viento y el renacer interior más que hacer una traducción literal.

En mi interior hay ciudades que no duermen.

Que la paz sea conmigo

si el pequeño tiene sed y se queda dormido,

si los grifos cierran

sus bocas cubiertas de óxido

sin pronunciar palabra.

Los cafés han abandonado sus sillas,

la noche se perdió dentro de la noche,

el mar olvidó su nombre,

y las ventanas se volvieron más pesadas bajo el peso de la ausencia.

Y los niños

dibujan un mañana

sobre las paredes de las tiendas de campaña.

En mi interior hay ciudades que no duermen;

sus ventanas aún permanecen abiertas hacia el horizonte.

El tren pasó a lo lejos,

olvidó los escombros

y siguió su camino.

Camino como un extranjero,

escribo para que el camino no se derrumbe,

y llevo en mi bolsillo

las llaves de casas

que perdieron sus puertas.

Las tazas sobre la mesa

guardan el calor de las manos,

y el vapor asciende

poco a poco,

como si mirara alrededor,

buscando a aquellos

que desaparecen al caer la tarde.

Las calles caminan solas,

y las casas cierran sus cortinas,

temerosas de contemplar

los rostros de quienes regresan.

En mi interior hay ciudades que no duermen:

un mar sin orilla,

y barcos que,

cada vez que se acercan,

las olas vuelven a alejar.

Oh mar de Gaza,

oh herida

que las olas abren cada mañana

y dejan sobre la arena

las voces de quienes

partieron.

Y sigo adelante…

buscando una pequeña ventana,

quizás la luz

recuerde el camino.

Porque dentro de mí

hay ciudades

que no duermen.

He buscado una versión literaria en español que conserve la fuerza simbólica del poema: la ciudad interior, la memoria, la pérdida y la resistencia, evitando una traducción mecánica palabra por palabra.