En esta ocasión el encuentro estará dedicado al poeta romántico "Antonio García Gutiérrez"

En esta ocasión el encuentro estará dedicado al poeta romántico "Antonio García Gutiérrez"
Dedicado al poeta romántico "Antonio García Gutiérrez"

jueves, 16 de octubre de 2014

ANDONI K. ROS SOLER


BREVE
BIOGRAFÌA
Andoni K. Ros Soler.

Madrid, mayo 2013(Alrs)
http://   www.grupoencuentros.es | www.expresos.asocexpresospoliticos.org
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Andoni K. Ros Soler (1950, Castilla La Mancha, Nueva Hispania), Premio “Largo Caballero 2011” (Madrid), es autor del libro “Hacer poesía es” (2006, Madrid) y coautor en cerca de una veintena de antologías poéticas nacionales e internacionales (1997-2012); ha colaborado como miembro de jurados literarios en diversos concursos y certámenes poéticos, y ha publicado diversos artículos, ensayos y crónicas periodísticas en varias revistas del movimiento sociopolítico, ciudadano y sindical.

Colabora en diversas revistas de opinión, ateneos y recitales poéticos de nivel nacional e internacional, habiendo sido arreglista-letrista de algunas canciones de protesta en los años 1960-1970. Un libro inédito: Hacer poesía, es… (Madrid 2002-2005), es una obra didáctico-práctica sobre poesía, que el autor hoy desea definir en tres párrafos:

“Hacer poesía es integrar, vincular y/o unir el yo-poético hacia el no-yo total de la realidad en un acto receptivo-reflexivo, creativo-transformador, que compete a la palabra y a su propia expansión; ésta se desnuda, se hace sintética y total y fluye en un río de convergencias y divergencias esenciales; lejos de la decadencia que limita al ser humano, de lo que muere o se repite históricamente sin afán de superación, ésta encarna la revolución.

Así, hacer poesía es apelar a la energía emocional y al sentimiento para elevar la realidad a través de la palabra, porque el lenguaje es un instrumento que nos sirve para concretar y hacer visible y comunicable esa energía, la necesidad de trazar una meta y elevar un ideal individual o colectivo para concretizar y forjar el futuro…

Desde la Íliada, desde la Odisea, desde Ollantay en la época quechua o de Po-Pol-Vu y el libro sagrado de los mayas, o desde Homero, hasta nuestros días, al sentimiento le impulsa una necesidad: el objeto concreto nacido EN y DEL lenguaje es la realización  poética.”


Es miembro del Grupo Literario ‘Encuentros de Tres Cantos’ (Madrid, http://www.grupoencuentros.es), de la Asociación ‘Poetas del Mundo’ (PPdM, http://www.pdm.com/verinfo_europa.asp?ID=5632) y de la ONG ‘Poetas de la Tierra y Amigos de la Poesía’ (POETAP, http://www.poetasdelatierra-poetap.blogspot.com.es),
éstas dos últimas de ámbito mundial.



POEMAS:
Posé mis manos sobre El Teide.‏


Posé mis manos
sobre este Océano de pedregales,
mar de olas minerales,
donde mi carpo es una isla diminuta
y cada uno de sus dedos
una encrucijada telúrica
abrazada por El Teide;
red de rutas silenciadas
y preñadas de suspiros,
telaraña desbrozada de palabras,
tejido circunflejo
en su camino cósmico hacia el Sol.
La prolongación
churruscada de mi brazo,
a tres mil setecientos y pico metros
sobre el nivel del mar,
enarbola una bandera de poemas;
y una jauría
de gaviotas guanche-argentas,
sin sombras ni arrullo
donde cobijar sus vientos,
juguetean con la mágica
impostura del agua.
 
Ni ellas ni yo podríamos asumir
tales distancias,
si no fuera por el sueño
engrandecido de mi pecho
y sus remontados vuelos
desde Punta Salema
a las Cuevas Negras de La Reventada;
es un mundo tan próximo
y tan pequeño,
que un mar y un verso
caben juntos en una de sus alas…
 
Mientras vamos digitalizando
la memoria de tus pliegues,
calderas y rompientes entre las montañas
Negra, Mostaza y Blanca,
cierro mis ojos sorprendidos
encaramándolos al aura múltiple
de los surcos de tu vientre,
poniendo nombre a todos los rincones
que tu fuego quiere mostrarnos
y mi pasión no alcanza.
 
…Y te amo allí, así, sin piel,
al borde mismo del abismo,
en el fino hilo de tu luz austera,
o acaso ausente -y cruel-,
donde nuestra Madre-Tierra
no reclama más semblanza
ni otro son que no sea la mirada
generosa de tu viento y la luz de tu belleza.

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De nada valen rezos en la quimera.
En solidaridad con el pueblo de GAZA: Israel bombardea la ciudad palestina, y causa otro genocidio en la Franja de Gaza.
Y porque hoy en Gaza, como ayer en Sabra y Shatila, cada DIEZ daños colaterales, SEIS han sido niños. (Akrs-140718).
 


Ahí afuera, los criminales siguen invadiendo,
y tras ellos los colonos y soldados regulares
siempre obedecen corrigiendo las fronteras;
las balas sacralizan el despojo, la legítima defensa...

Nunca hay una guerra agresiva
que no diga ser una “justificada guerra defensiva”...

Recuerdo que Hitler invadió las tierras magiares
para 'evitar' que Polonia invadiera Alemania;
Bush invadió Irak con incendiarias combinaciones
químicas, ‘evitando’ que los iraquíes invadieran

el mundo a pedradas de destrucción masiva...

Bañados en sangre, granadinos o colombianos,
chilenos, argentinos, salvadoreños, ucranianos…,
expiaron su mala conducta; de entonces acá,
muchos más tuvieron dictaduras y botas militares
sometiendo las tierras y la vida de sus hijos.

“La Democracia es un lujo que no todos merecen”,
deben sentenciar las curias de todos los credos

celestiales, monoteístas de cruz o media luna,
filibusteros, ególatras del mercantil enredo 
que al de enfrente sentencian con su plaga...

Cohetes caseros, los tics de la impotencia,
ayer acorralada, en la Franja de Gaza;
lanzados sin atino al otro lado de las sierras
que antes habían sido enclaves palestinos
y que los hijos de Sion usurparon sin remedo
ni respeto a otros hijos de otras madres,
de otros hijos de otros hombres sin tierra.

La desesperación, a la orilla de la locura suicida,
siempre es la madre y el padre de la bravata
que anegan el derecho a la existencia judía:
gestos y gritos sin conciencia, mientras se niega
desde tiempos pretéritos el derecho
de Palestina y la pervivencia de su pueblo.

La crueldad de los actos voraces la justifican
los títulos de propiedad, que la Biblia otorga
tras veinte siglos de persecución y destierro
y que el pueblo judío aplicó a su vecino;

insurrectos herejes en esa ONU exenta
de todo, cómplice y ciega, sin leyes ni paces.

…Y el pánico que genera tener que subsistir
siempre parapetados en el acecho.


La sangre derramada, impotencia primera;
todo un pueblo que solo de injusticia se alimenta
y cuyos hijos aprenden que para ser mordaces
en el ‘ojo por ojo’ hay que luchar con lo que sea:
su dignidad y su razón a nadie escarmienta…


¡Ni valen de nada sus rezos en la quimera!
 
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Mientras voy recorriéndote...‏
Iracema, musa de mis sienes.
En ancestral reconocimiento, porque el 'día de la mujer' es todos los días.






Mientras voy recorriéndote
en la memoria de mis pliegues,
pongo nombres a todos los rincones
que la pasión no alcanza.
Cierro los ojos encaramados

al dintel de la ventana;
y te amo, allí, al borde del hilo
de luz austera, o acaso ausente,
donde el silencio no reclama
otro son que tu mirada.


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