Después
de este tiempo de barbecho poético que se ha prolongado más de lo deseado, bajo
la amenaza de una pandemia impenitente, mi biografía se disuelve como una
pastilla efervescente en las ruinas de un tiempo que mengua detrás de mis
pasos.
Me reconozco, sé que he sido venceja,
poeta en ciernes, poeta andaluza, poeta internacional, poeta libre, poeta
liberada, poeta invitada, poeta compañera, poeta amiga, poeta finita e infinita
poeta. Nacida a la sombra del 15-M y al sol impenitente de la primavera árabe,
hermana de los debates, crítica, rebelde con causa en las manifestaciones,
ruidosa, activada y activa. Empática, solidaria. Creadora de lo imposible,
sabía en las conversaciones de las azoteas dónde tendíamos al sol las féminas
que sabíamos de los arrabales de nuestra sociedad. Marcadora de un tic-tac en
permanente abandono. Defensora eterna de mujeres y niñas. Esta es mi biografía,
quién la quiera que la compre.
EL POZO DE MI VERDAD
Ha
nacido un pozo negro en mi ombligo,
hilo
que cosió mi vida a la tuya en un viaje astral
En
ese pozo negro como el lodo vive desnuda mi verdad.
Herida,
remiendo remendado
Sorbiste
mis entrañas todas
Desgranaste
un reguero de recuerdos de cristal,
de
herramientas de urgencia,
de
soluciones de emergencia,
de
armas para reparar.
Por
eso mi verdad anda vestida, vestida de tu verdad.
Mi
verdad.
Desnuda,
remendada, herida.
RETIRARSE DE POETA
Me levanté un
día para retirarme de poeta,
eso de coser
versos me urdía las entretelas.
Un cajón de
sastre lleno de palabrillas
Que se
empecinaban en atarse, enredarse unas a otras, a pies juntillas
Horas de noches
y días tejiendo la melodía,
tramas que se
entramaban con toda la alevosía.
Yo no puedo más
con esto, qué desorden, qué perfidia.
Esto me tiene
agotada…Se están riendo las joías.
Ponerse ya
todas en orden, no aguanto ya ni una chispa.
Me seco el
sudor de las letras, me cuelgan dos versos;
llorando estoy
consternada, que desasosiego dedicarse a esto.
Un trabajo que
no acabo, nunca duermo tranquila;
pierdo por
anticiparme más de dos neuronas al día.
No sabéis lo
que me cuesta esto de la armonía; me retiro de poeta.
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